Era uma noite comum, no restaurante japonês de sempre, jantei com amigos, dei risadas, brinquei e comi. Ia até o caixa pagar quando travei.
Era ele, de costas, sentado na mesa ao lado. Não consegui dar mais um passo. Não conseguia respirar. Dois segundos viraram dois dias. Travei. Era o Daniel. Eu não queria vê-lo, e muito mais, eu não queria que ele me visse. Era o Daniel. Era o diretor. Era Deus. E eu ali, parada, a expulsa do paraíso.
Não sei porque eu não queria que ele me visse. Nem sei se ele me reconheceria. Pra ele devo ser mais uma jovem deslumbrada com o mundo da publicidade, que teve nas mãos o emprego dos sonhos de todos que estão se formando e não soube aproveitar. Ele esqueceu quem eu sou na mesma tarde que ele olhou bem nos meus olhos e disse "estamos abrindo sua vaga".
Mas pra mim não, eu não vou esquecê-lo tão fácil, só ele me demitiu. Tudo acabou quando ele oficializou. Emprego dos sonhos. Dos meus sonhos. Será?
Ninguém de lá me conheceu exatamente como eu sou, não consegui me mostrar pra ninguém, não conseguia rir, relaxar, tamanho era o meu medo de parecer que eu não dava valor pra tudo aquilo, tamanha era a responsabilidade que eu mesma coloquei nas minhas costas.
E o pior é que eu acho que hoje, se alguém de lá for lembrar de mim, vai fazer um não com a cabeça e pensar “ela não soube aproveitar a oportunidade, não deu valor”. Justamente aquilo que eu mais fiz, e acabei fazendo até demais. Eu tinha tanta noção que estava num lugar excepcional, no meio de gigantes, que tentei fazer tudo racionalmente certo, e deu errado.
E parada ali, tudo passava pela minha cabeça. Incrivelmente claro, nítido, vivido, mas ainda não livre de uma culpa.
E eu vi, não era ele. E não era lá.